AR QUE ME TIRA
Já pensastes no ar que respira?
No fato de estarmos na mesma bolha?
Na atmosfera que nos inspira?
São os frutos de não se ter escolha!
Algum acaso nos pôs numa pira
Funerária que nos queima qual folha
Solitária que da fumaça se tira
O rumo da vida que se antolha.
Tod’outro ser partilha o mesmo gás.
O latido do cão me sufoca.
A dor que exalo, outro ser me traz.
O pão da terra, para o índio mandioca,
Sorvera na síntese etérea de assaz
Contemplação, sua imaterial futura oca.
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